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Mi amigo Miguel

Mi gran amigo Miguel, era mayorcillo, tendria un poco más de setenta años pero no era por eso, por la edad, sino por la enfermedad que le iba carcomiendo. Al final, despues de dos meses, moría el sábado pasado.
Me sentí triste, pero la dureza de la vida, no me dejó derramar lágrima. Era una persona vital, que era un pintor de brocha fina, cuya especialidad eran los bodegones y los retratos. Lástima que nunca llegaron a una exposición, como nos pasa a muchos escritores que no vemos cumplido nuestro sueño.
Miguel era un soñador, pero la vida lo cogió, o mejor la muerte lo cogió, la vida lo pateó y la muerte lo cogió, como un toro a un torero.
No sentí tanta pena como el domingo cuando ya lo perdimos definitivamente. El gesto más triste y desencajado el de su nieto, que se abrazaba a mí nada más enterarse. La verdad que la muerte no avisa, llega por sorpresa.
Creía que se recuperaría, pero no fue así.
Te encuentres donde te encuentres, Miguel, descansa en paz y pinta a los ángeles.

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